el arte de la muerte

El arte de la muerte, es el arte de morir, no estipulado ni pauteado en ningun libro ya que su autor a de fallecer en el momento de la escritura, sin embargo las malas lenguas (suponiendo que existen algunas que son bondadosas) nos cuentan que es el momento en el cual la vida se arremolina en torno al ojo del protagonista para así abrirle paso a un mundo nuevo.
Las viejas comentan que el infierno se vive en la tierra (mandando a la cresta al pobre de Dante), por lo que en el lecho de muerte, los demonios de la existencia atacan al hombre moribundo. La cama se convierte en el altar donde los recuerdos personificados, identificados, vivenciados y conchetumadrizados ("horrible realidad" diría Balzac), para dar paso a la ramificación y union entre corazón y cerebro, donde la angustia por las acciones toma cabida en cada vena y aorta. Se mueve entonces por el cuerpo, el arrepentimiento, el que no hice, el como lo hice, el por qué lo hice y por sobre todo, el que puta que rico que lo hice.
Una vez que el cuerpo inundado de recuerdos, donde la sangre se torna cafecita con las limpias aguas del Mapocho, se acercan las ánimas de aquellos que han partido. Momento tenso porque empezamos a sacar los trapitos al sol, ya que antes de partir, hay que pagar la cuenta y no hacer perro muerto (a san Pedro no le gustan los gueones cagadores). La amante, la esposa, el chofer de la micro y el amigo solitario, son los que tarde o temprano estarán esperandote... una visita de médico, vienen, te ven, te dicen y se van (es todo un rito esto señores). Luego que cada órgano a quedado pintado y macaqueado con la sangre café mapochienta, ataca el deseo. Es entonces que aparecen l@s angeles seductores, ofreciendo el cuerpo y el espíritu, ofreciendo los labios y el cuerpo. Es labor entonces del futuro occiso saber elegir entre abrir los ojos y mirar por ultima vez el mundo en el cual a crecido, probar por medio de la vista la belleza natural y terrenal, junto al rostro de su hija bañada en lágrimas, que toma la mano de su padre... o simplemente cerrar los ojos, besar la boca del ángel y envolverse en fuego seductor (¿has visto cuanto moribundo no abre los ojos?). Cuando el deseo del hombre aspira a un más allá y quiere sentir algo mas que la pasión, para alcanzar algo que roce el sentimiento (¿amor? quizás, no sé) se enfrenta a la cruda realidad de que el corazon de la mujer se encuentra enterrado bajo los pechos, por eso es tán dificil llegar a amarrar el amor de la fémina, puesto que ha sido creado para ser alcanzado cuando la lujuria se olvida y la mano puede penetrar en la carne... muy tarde aprende la leccion mi querido futuro no vivo, puesto que se ha quedado en la cascara sin apreciar el sentimiento de quien tiene al lado. Sea como sea, una vez que la explosion de la carne a destruido el deseo, solo quedando el anhelo, aparece la familia viva, sana, pecadora y habladora, para con rostro aún mas muerto que el que muere, rodea la cama como si fuera un colgante de esqueletos obsevando la carne que ya han perdido. La hora final llega acentuada por el rostro cansino de la madre que no esperaba enterrar un hijo. Se corta el hilo de la vida, para empezar a tejer con la lana de la muerte el paso a la eternidad. El alma del ya fallecido se sienta con las piernas abiertas a observar la autopsia (al fin se conoce por dentro el güeon) para pasar al velorio, donde gente que ni el conoce hacen gala de sus buenos modales trayendo flores y comiendo lo que ofrece la anfitriona. Al lado del cadaver servido para la tierra, se encuentra el pollo frito servido para la tia Ximena. Llevado a la misa, donde el cura habla palabras ya repetidas, que ni el entiende, observando el rostro de Jesús en la cruz (perdón, observando la madera pintada en Roma, esmaltada en Suiza y comprada en el Bio Bio), sólo espera salir rápido de esto y poder abrazar a la viuda de pechos grandes y sabrozos, como los de aquella monja en el seminario. Caminando bajo el sol, llevando el ataud de roble, los invitados a tan digno espectaculo se atornillan en el pasto a decir sus últimas palabras. El alma del fallecido escucha calmo la voz de su amigo que habla de experiencias, que según el aún sangre caliente fueron de una espectacularidad única, pero que para el incorpóreo, resultan de un cinismo aberrante ("siempre se quizo tirar a mi mujer este güeon"). El ataud baja a tierra. Los gusanos esperan. El alma queda sola. Entra en el túnel y el tiempo desaparece, pues la vida es eso, tiempo y espacio, momento y recuerdo, presente y pasado. El muerto nada en la nada haciendo nada diciendo nada pensando nada viviendo nada descansando nada y cansandose de nada. Está en el limbo, en el espacio, en el espacio intermedio del reloj de arena. sentado en el punto que las manecillas del reloj se unen. Es eterno y por eso no existe, por que no existe el tiempo, ni la nada, sólo él y nadie más. El rito se ha cumplido y el arte de la muerte a creado una nueva obra de arte... muchas en el día y eso no es producción en masa, solamente es natural

Nada

El chico se desvistió frente a ella y le dijo que la amaba, bueno en realidad no se lo dijo, sólo lo pensó y movió sus labios, pero ella no pudo oirlo, ya que no podía verlo, ya que la chica era ciega. Ella se deshizo de su ropa y lo observó, si así se puede llamar en clavar una mirada blanca en la nada, sin embargo ella sabía que ahí estaba el chico que amaba. El chico le hablaba, le recitaba poesía, pero en realidad no la decía, o sea, el aire no arrastraba ninguna palabra, ya que el chico era sordomudo.
Ella lo acarició para sentir su cuerpo. No era atlético, no era precisamente bello, o al menos no era como aquella escultura que palpó en el museo, pero ¿que importaba? ella no necesitaba una fría escultura de mármol, ella quería a aquel ser imperfecto, que la hacía sentir hermosa, le permitía ver en la nada, porque sus dedos y sus manos eran sus ojos y no necesitaba mas. Ella recorría su cuerpo con delicadesa, necesitaba recordar esto, era suyo, era propio, era por quien latía su corazón y él la besaba y la guiaba, él era un objeto para descubrir, pero, ¡cómo deseaba decirle tantas cosas!, aunque, de alguna manera él sabía que ella entendía todo cuando quería expresar.
Conforme él la besaba, sus ojos se apagaban, no podía verla, ¿importaba acaso?, ya había visto la desnudez de su cuerpo, sus caderas y su cintura, su blanca piel. No, la visión ya no hacía falta, la besaba con los ojos cerrados, no estaba con ella por placer, estaba con ella porque era ella.
La voz de ella se extinguió, el aire se la llevó y la chica lo agradeció, pues le molestaban los sonidos que exalaban sus labios ¿Para qué hablar si el corazón lo decía todo?.
La piel de ambos se desvanecía, aún así se sentían mas juntos que nunca, sentían que su cuerpo se perdía en el del otro y entendieron que el cuerpo era un simple envase, un objeto mas... lentamente desaparecieron, perdiéndose entre el aire, escapando de la vida, aún cuando ellos se sentían mas vivos que nunca, pues ya eran uno solo.


Materia, energía, llamenlo como quieran, yo profiero decir que no hicieron el amor, si no que se convirtieron en él.

Crucificofobia

Desde pequeño que temo a Cristo en la Cruz. Le tengo miedo a los crucifijos. Me hiela la expresión de esas figuras de madera y de yeso. Su boca entreabierta, donde ya no quedan dientes, su piel bronceada por el barnís, sus llagas en la piel y su corona de espinas.
Me aterran realmente. No entiendo como pueden tener una de esas figuras sobre la cama. Un rostro demacrado te observa mientras duermes y cuando haces el amor. No, no tendría un Cristo en mi casa.
He visto tantas imágenes y cada cual tiene esa cosa que asusta, pero que a la vez me hace observarla detenidamente. Los Cristos peregrinos son los que mas rechazo me producen. Son figuras destruidas, como un enfermo de cáncer con corona de espinas, vestidos con capas de rey y sentados tristemente en un trono. Recuerdo uno que ví hace ya algunos años, que llevaba en sus manos una paloma muerta atravesada por una flecha y en la otra un globo terráqueo partido en dos. Horrible... y sin embargo un objeto de veneración.
No es que esté en contra de la figura de Jesús, es más, hasta puedo decir que me cae bien, pero la representación que hacen de él, es algo que no va conmigo.
Para cuando hice mi primera comunión (que la hice unicamente para probar de una vez por todas la ostía), el fotógrafo me hizo incarme frente a un crucifijo y mirarlo a los ojos. Esa noche no pude dormir.
La causa real de mi temor no la conosco. Quisás yo sea el Anticristo o un Crucificofóbico, pero la cosa es, que no soporto los crucifijos, aún cuando los halla observado lo suficiente para describirlos completamente.

Entrada 3

Sientese.
Se sentó.
Prenda el equipo.
Prendió el equipo.
Metase al blog.
Se metió al blog.
Invente algo.
Trató.
Escriba algo pue' mijito.
No pudo.
Recuerde alguna cosa.
No se acordó de nada.
Imagine alguna cosa.
No pudo imaginar nada.
Haga el esfuerzo.
Lo hizo y no pasó.
Escriba lo primero que se le venta a la mente.
Escribió esto que acabas de leer :).

Mrs Blaileen

La señora Blaileen, o mejor dicho, Mrs. Blaileen, era profesora de aquel viejo colegio, que en sus años de gloria había tenido entre sus filas algunos futuros presidentes y personas cuyos nombres adornan hoy nuestras calles, pero que ahora estaba tan alicaído como los viejos azulejos que adornan el baño de los chicos, donde el olor a orina y el confort mojado que arrojado al techo saluda al espectador como un marmol entristecido. En aquel establecimiento Mrs. Blaileen dictaba sagradamente la clase de inglés a los alumnos de 1º F, el lunes a primera hora por la mañana. No importaba si había temporal o el resfrío la consumía, Mrs. Blaileen siempre se presentaba a su lugar de trabajo.

No era que digamos una preciosura, pero conservaba algo de esa gloria que debe haber tenido en su juventud. Se notaba que nunca había sido curvilínea, pero si tuvo cintura. Ese trasero que cruzaba pomposamente los lunes por la mañana en el salón de clases, mas de alguna vez fué inspiración para alguno de sus alumnos en sus momentos de ocio, donde hombre y verga se enfrentan en feroz batalla.

-Good morning childrens- Era casi mecánico su saludo.

No podemos pedirle mucho a esta mujer. Cuarenta años, quince trabajando en algo para lo que no estudió. Lo que pasa querido amigo o amiga, es que es esta dama quería ser artista. Estudió literatura y lengua inglesa "Soi descendiente de antiguos comerciantes ingleses que se instalaron en valparaiso hace algunos años y desde aquellos tiempos, mi familia estuvo ligada a las artes de una manera u otra", solía decir cada vez que le preguntaban por su nombre. Pero Mrs. Blaileen cometió el peor error de todos, cuando tenía 23 dulces años... se enamoró del hombre incorrecto.

El no tenía nada de especial (de hecho, al lado de otras parejas de ella, este chico era poca cosa), pero a ella le gustaba. Estudiaban lo mismo y se veían a diario, compartían juntos y tuvieron que hacer mas de un trabajo en parejas, hasta que lentamente se comenzó a enamorar. Lástima, porque el chico no veía en ella más que una persona para conversar y compartir sus gustos. Él le hablaba y ella lo miraba y se adentraba en sus ojos azules, soñaba en nadar en esas piscinas que tenía en su rostro. Quería besarlo y acariciarlo, decirle que lo amaba, que le encataba lo güeón que era, pero que era su güeón. Hacerle el amor, pero de verdad, no como los otros chicos con los que se acostó, primero por curiosidad y luego por simple placer... no, él era especial, era para ella, Dios lo puso en su camino para que ella se enamorara... hasta que se lo dijo... pero el chico amaba mas a los libros que a esta chica. Como sabrás, un no a los oídos, no lo escucha el corazón y todo aquello que ella creaba, se impregnaba del amor que no podía entregar, hasta que se obesionó por el tema.

Escribió su tesis sobre el amor imposible y el sueño de aportar a la literatura se esfumaba con cada palabra que escribía, porque no escribía para el lector, escribía para su amado. Nuestra dama terminó envenenandose con el amor que estaba en sus entrañas y que no pudo entregar. No pudo escribir, el talento se esfumó todo gracias a ese güeón, a su güeón.

El lunes nuestra dama llegaba ojerosa y cansada. El libro de clases se abría y un dedo al azar y un apellido de la lista era expulsado por esos labios arrugados por el cigarro.

- Vallejos, adelante por favor

Resulta que los domingos, a las dos de la mañana, en Televisión Nacional, dan la repetición de "Una Forma de Pensar", donde un personaje que tu ya debes adivinar quien es, entrevista a diversas personas del ambiente cultural y nuestra protagonista lo espera sagradamente, sintiendose así un poco mas cerca de aquel que nunca tuvo. Al apagarse el televisor, los recuerdos vuelven y el veneno del amor corre por sus venas y sale expulsado por sus ojos. De ahí que el día lunes al interrogar a sus alumnos, lo haga con tanta mala leche, mas que mal ¿hay que desquitarse con alguien, no crees?

Hola

Me veo en la obligación casi ética y moral de abrir un blog (que espero dure mas que las otras mierdas que tenía antes) para escribir todas esas mierdesillas que hay en mi cabeza (que de seguro a poco o nadie importan) ya que quiero decirlas simplemente.

Este es el panorama general... soi un weon que se le ocurrió estudiar cine, porque tiene toda una volá cuatica con respecto a la vida (que al lado de otras personas resulta ser bastante menos interesante, pero es mi volá ¿ok?)... pero tengo algunas cosas que me caracterizan como protoartista, por ejemplo:

-Soi un weon que no tiene un status de vida que aparesca representada en una serie de canal sony (o sea tengo material pa hacer weas sobre las clases que los niñitos qls que estudian shine no conocen) punto a favor =)

- Me da la wea de ver a la gente en el teatro, en la micro y tratar de imaginarme que wea hacen con sus vidas... ¿cuanto ganaran? ¿donde viviran? ¿seran fachos? (esa pregunta me la hago contantemente) ¿por qué tendrá los dientes tan para la cagá?... algunas de las cosas que se me ocurren son realmente macabras =s

- Soi cinefilo, pero no me creo superior a nadie que este trabajando en el cine... yo nunca he hecho una pelicula... Ed Wood tiene tanto respeto para mi como el gordo Coppola.

- A este punto de escribir me he dado cuenta que he hablado mucho de mi... ¡que Bien! significa que si has llegado a este punto sabes algo más de mi ^^... o sea (reflexión) "mi trabajo será bastante autobiografico"... pero, casi todas las weaitas son autobiograficas (vea Annie Hall y sabras que Woody Allen es caliente a cagar y tiene la pura cara de weon).

- Soi capaz de escribir frases bonitas (sobre todo para ti mi polola hermosa)... o una cantidad de ofensas que uhhhhh ni te imaginas.

- Tengo "un interés especial por el caracter simbólico que tienen las imágenes y, como objetos comunes y corrientes, pueden llegar a tener una fuerza visual y expresiva tal, que pueden formar un verdadero discurso, donde se puede jugar con el conocimiento del espectador, su capacidad analítica y perceptiva".

No va a faltar el gil que venga y me diga "eso no es necesario para ser cineasta"... si me lo da como consejo, lo escucharé y aprenderé de él (grande profesor Daniel vega) o si es otro conchesumadre que cree que por hablar o vestirse raro, por ser homosexual o por haber hecho un par de weas y ya se crea el cuento y lo único que haga es decir que su concepción del cine es la óptima, le puedo decir desde ya, que en la chucha lo están esperando con los brazos abiertos, así que por favor dirijase inmediatamente a ese lugar y si no sabe como llegar, que lo busque en google el flojo culiao.

Por otro lado, de putiás no vive toda la gente (Patty Jofré, eres una mujer afortunada), pero si puedo decirte, que amo el cine, me llena, miro una pelicula y me adentro en ella, me maravillo con las posibilidades de crear, de imaginar, de pensar en algo, y de criticar a esas masas intocables que hay en nuestro País. Como sea, abro este blog (que le juro a Diosito que mantendré vivo) para que TÚ que estas frente a la pantalla de tu computador lo puedas disfrutar, tanto como yo que me encuentro feliz y contento escribiendo y ojalá poder presentar alguno de mis trabajos acá :) ... es tan linda la internet.

Cuidate

Adios